Florenz [antikvár]

Nicht ohne Zagen bin ich daran gegangen, dies Buch zu schreiben. Die Aufgabe war zu schwierig, als dass die Furcht des Misslingens nicht grösser gewesen wäre als die Freude des Versuchens; und jetzt, da ich fertig bin, bleibt mir die Furcht allein. So viel Bücher wurden über Florenz geschrieben und so viel Dinge noch nie gesagt! Und doch musste ich mich beschränken, als ich an einen Gegenstand heranging, der tiefer wird, je mehr man ihn zu erschöpfen glaubt, wie jene reinen und wunderbaren Quellen, deren Grund man nicht erreicht und die in ihrem dichten Wasser die Sonde festhalten, die man hineinversenkt. Hätten diese Seiten auch einen zwanzigfachen Umfang, sie würden nicht genügen, um alles auszudrücken, was diese Stadt suggeriert durch ihre Geschichte, ihre Monumente, ihre Künstler, ihre Denker, ihre Seele und ihren Geist. Ich hätte alles sagen mögen, schwer war die Wahl unter jenen Dingen, die ungesagt bleiben mussten, und so fühle ich das Bedürfnis, nicht die Schwächen, sondern die Absichten des Buches in aller Kürze zu rechtfertigen. In ehrfürchtigem Staunen vor der Grösse meines Gegenstandes konnte ich nur den Entschluss fassen, der einem Dichter ziemt: ich habe vor allem mein Herz sprechen lassen. Jener Tag wurde mir lebendig, da ich zum erstenmal nach Florenz kam. Diese erste Begegnung glich jener, wenn man zum erstenmal die Frau trifft, für die man eine grosse und tiefe Liebe empfinden wird. Florenz ist für mich nicht eine Stadt, sondern ein Lebewesen, ich 3.