Herrliches Oberbayern [antikvár]

Reglos, wie gebannt von der Stille weit umher, wölben sich die Laubkronen des Bergahorns unter der Glut des Sommertages. In lichten Abstánden aufgewachsen, bilden seine Stámme einen schütteren Hain über der Mulde des langgedehnten Hochtals, das sich nur allmáhiich der Tiefe zu verliert. Kein Vogelruf in der glásernen Luft, keines Menschen Stimme, nicht einmal das Kollern eines Steines, den der Tritt eines Tieres an den Hangén löste, nur hier und da einmal ein plötzliches Nicken und Rütteln eines Blumenhauptes über dem Gras. Vielleicht streifte eine Maus ihren Stengel, oder eine Natter schlüpfte vorbei. Dann ruht alles wieder unbewegt und lautlos wie zuvor, seit Stunden nun schon. Dabei ist Reiseund Wanderzeit, und an Warnungen vor Scharen von Menschen auf allén Wegen und Stegen der Bergwelt gerade hier oben hatte es nicht gefehlt. Sie záhlt zu den schönsten des bayerischen Hochlandes. Um die berühmte Almwirtschaft auf den gebuckelten Mattén jenseits des Sattels hinter mir waren sie im Anblick der fern herübergleiBenden Firngiebel auch noch dicht an dicht gesessen. Aber seit ich dort vorüberkam, bin ich niemandem mehr begegnet. Es ist ein altér Ziehweg hier, der einstweilen dem Abgrund über dem See entgegenführt. Noch ist er nur zu ahnen, aber die máchtige Berggestalt des Watzmanns über den Baumkronen im Talgrund vor mir erhebt sich schon jenseits seiner Gewásser. Je tiefer der Weg sich senkt, um so höher wáchst sie vor dem glühenden Gestirn des Nachmittags gegen den Himmel. Bald wird es an ihre Scheitel rühren. Schwerelos, von dunkler Bláue durchwegs und eigentlich nur ein riesiger schattender Umrifí, scheint der Berg nicht aus irdischem, sondern dem Stoff der Wolken und der Luft gewoben, unnahbar auch jetzt, wo der flirrende Dunst die Mauersteile seiner Abbrüche den Blicken verbirgt. Einstmals mag der Weg hier für die leichten Karren befahrbar gewesen sein, mit denen sich die Senner auf den Hochalmen versorgten. Aber die Steinblöcke, die ihn hie und da ein Stück untermauern, sind von Moos und Algen überwachsen, und zwischen den Fugen sproBt in Büscheln das Gras. Wo das Schmelzwasser sich ein tieferes Bett querdurch gerissen hat, ist eine Brücke aus Rundhölzern über das jetzt ausgetrocknete Geröll gefügt. Doch sie beginnen zu vermodern, wie die Balken, auf denen sie ruhen. Áchzend schwankt der Steg unter den Tritten, und mit dumpfem Schall platzt das Holz unter dem Schuh. Danach ist der Weg unter einem üppigenWuchs von breitblátterigemKraut auf eine lange Strecke verschwunden, bis die Resté des Plattenbelages abermals hervortreten. Zuletzt stehe ich aber doch vor dem beinfarbenen Balkenwerk der Holzstube, von der aus der Ziehweg über máfiiger geneigte Hangé den Talgrund des /