Alte Bomben rosten nicht [antikvár]

1 Der Brief seines Bruders war nach Kairó adressiert, wurde nach Paris weiterbefördert und erreichte ihn schliefilich in London, wo er mit Pam zusammen lebte, der Besitzerin eines kleinen Restaurants in Chelsea. London war gefáhrlich für ihn, aber er wollte wieder in einem Land sein, in dem man Englisch sprach. London war auch sein letzter Zwischenstop vor der Heimat. Er hatte gleich weiterfahren wollen, dann aber Pam kennengelernt und war geblieben - vorlaufig. Es war das erste richtige Zuhause, das er in den letzten acht Jahren ge-habt hatte, und Pam schlug sogar vor, sie sollten heiraten, obwohl sie beide nicht zu der Art Menschen gehörten. Er sagte, nein, jetzt nicht, vielleicht spáter - wenn er einmal in den Staaten gewesen wáre und mit allém abgerechnet hatte . . . Beim Frühstück gab er ihr den Brief zu lesen und beobachtete, wie ihr Spatzengesicht zunehmend ernster wurde. »0 Gott«, sagte sie, »du mufit natürlich fahren!« »Ich mufi nicht.« »Hör auf mit dem Unsinn! Wann?« »So bald wie möglich. Der Brief ist fast drei Wochen alt. Vielleicht ist sie schon tot.« »Du sagst das so nüchtern.« »Wahrscheinlich möchte ich nicht hinfahren.« »Ruf doch an! Frag, wie es ihr geht!« »Das kann ich nicht.« Sie drang nicht in ihn. Sie wufite, es gabetwas, das ihn von Amerika fernhjelt, aber sie haften nie darüber gesprochen. Als er an die Abreise dachte, wurde ihm klar, wie gern er sie hatte -diese verrückte, unbekümmerte Englánderin, die ihn mochte, wie er war, und es nicht interessierte, was er gewesen war. Er hatte Angst, dafí er nie mehr zurückkommen würde, wenn er jetzt nach