Auguste Rodin [antikvár]

RODIN war einsam vor seinem Ruhme. Und der Ruhm, der kam, hat ihn vielleicht noch einsamer gemacht. Denn Ruhm ist schliefílich nur der Inbegriff aller Mifíverstándnisse, die sich um einen neuen Namen sammeln. Es sind ihrer sehr viele um Rodin, und es wáre eine lange und mühsame Aufgabe, sie aufzukláren. Es ist auch nicht nötig; sie stehen um den Namen, nicht um das Werk, das weit über dieses Namens Klang und Rand hinausgewachsen und namenlos geworden ist, wie eine Ebene namenlos ist, oder ein Meer, das nur auf der Karte einen Namen hat, in den Büchern und bei den Menschen, in Wirklichkeit aber nur Weite ist, Bewegung und Tiefe. Dieses Werk, von dem hier zu reden ist, ist gewachsen seit Jahren und wachst an jedem Tage wie ein Wald und verliert keine Stunde. Man geht unter seinen tausend Dingen umher, überwáltigt von der Füllé der Funde und Erfindungen, die es umfafít, und man sieht sich unwillkürlich nach den zwei Handen um, aus denen diese Welt erwachsen ist. Man erinnert sich, wie klein Menschenhande sind, wie bald sie müde werden und wie wenig Zeit ihnen gegeben ist, sich zu regen. Und man verlangt die Hande zu sehen,die gelebt habén, wie hundert Hande, wie ein Volk von Handen, das vor Sonnenaufgang sich erhob zum weiten Wege dieses Werkes. Man fragt nach dem, der diese Hande beherrscht. Wer ist dieser Mann?