Babbitt [antikvár]

ERSTES KAPITEL i Die Türme von Zenith ragten aus dem Morgennebel heraus, nüchterne Türme von Zement, Stahl und Sandstein, felsenstark und zierlich wie Silberfiligran. Aber es waren weder Festungen noch Kirchen, sondern einfach herrlich schöne Geschäftshäuser. Der Nebel verdeckte barmherzig die unruhigen Bauten früherer Generationen: das Postamt mit seiner schindelverzierten Mansarde, die ziegelroten Minaretts alter, plumper Häuser, Fabriken mit spärlichen, rußgeschwärzten Fenstern, Holzbauten, die vor Alter lehmfarbig waren. Die Stadt war voll von solchen grotesken Mißgeburten, aber die himmelwärts strebenden Türme verdrängten site bereits aus dem Geschäftszentrum, und auf den Hügeln ringsum lagen funkelnagelneue Häuser, Heimstätten - so schien es — für lachende Ruhe. Über eine Betonbrücke raste ein Auto mit langer, schlanker Haube und geräuschloser Maschine. Diese Herren im Frack waren auf der Heimkehr von einer Probe des Kleinen Theaters, die die Nacht durch gedauert hatte, ein künstlerischer Versuch, den sie mit ziemlichen Quanten Champagner hatten begießen müssen. Unter der Brücke machten Eisenbahnschienen eine Biegung in einem Wirrsal von grünen und roten Lichtern. Der New Yorker Expreß donnerte vorbei, und zwanzig Linien polierten Stahls sprangen im grellen Licht plötzlich aus dem Nichts hervor. In einem der Wolkenkratzer wurden die Drahtberichte der „Associated Press" abgeschlossen. Mit müden Bewegungen entledigten sich die Telegraphisten, die die ganze Nacht hindurch mit Paris und Peking gesprochen hatten, ihrer Zelluloid-