Blade - Le Souffle de la Goule [antikvár]

CHAPITRE PREMIER Un méchant crachin tombait sur Londres depuis une bonne semaine, réduisant a néant les efforts d'un printemps déja bien tardif. Mais dans la rue personne ne semblait accorder d'importance aux vices de la météo. Sans doute la force d'une habitude aussi vieille que le monde Personne, sauf Richard Blade qui venait de garer sa Rover non loin de la Tour de Londres déja désertée par les rares touristes. Le temps gris conférait un air menaçant a la vieille forteresse qui avait abrité tant de prisonniers célebres, devenus depuis autant de fantômes enfermés entre ses murs. Blade resta un instant immobile derriere le volant fixant l'enceinte de la Tour, attendant que sa mauvaise humeur se dissipe quelque peu. L'appel pressant, pour ne pas dire l'ordre.