Das Jahr des Herrn [antikvár]

Immer ist der Tod unterwegs, der düstere Engel. Wir kommen aus dem Dunkel, anfangs ist die Welt noch klein zwischen den fünf Brettern der Wiege. Aber die Welt wáchst mit uns Jahr um Jahr. Die Macht des Bősen wáchst, auch der Mut, die schöne und törichte Kühnheit der Jugend. Liebe kommt dazu, dann ist es schon mehr der Freude und der Qual, Kummer des Herzens, Schuld des Blutes. Wir treiben umher und kámpfen uns müde, und am Ende ist die Welt wieder klein zwischen den fünf Brettern des Sarges. Ach, Jahr um Jahr, es ist dennoch eine kurze Zeit, und unser letzter Schrei ist nur ein Widerhall des ersten. Im grauenden Morgen geht der kleine Dávid mit der Laterne vor dem Pfarrer her durch das Dorf. Es ist kühl, eine klare Nacht im ersten Frühling. Die Dácher der Háuser glánzen silbrig vom Tau. Draufien auf den Feldern stehen Kühe im weifien Bodenrauch, sie strecken verdrossen die Hálse und brüllen, die Weide ist noch kurz und mager um diese Zeit. Aber hoch unter dem Himmel zieht schon der Wind mit rauschenden Flügeln vom Süden her. Das Dorf schláft, zusammengedrángt kauern die Dácher in der warmen Mulde des Tales, wie eine friedliche Herde ruhender Tiere. Irgendwo schlágt eine Uhr in den dámmerigen Stuben, ein Kind schreit aus dem Schlaf, und im Stall wiehern die Gáule. Jetzt geht der RoBknecht über die Strafie