Der Himmel War Unten [antikvár]

Singe mir, Muse . . . Den Staub der stürzenden Mauern Trojas vergoldete die Sonne, und mit dem großen Atem des Meeres sangen die Musen den Dichtern. Strahlend stieg das Bild der Helden aus ihren Gesängen. In trübseligen Nächten starb die Stadt Breslau. Ich habe sie sterben sehen. Wir alle sind mit ihr gestorben, zahllose Tode der Menschen, Tiere, Häuser, Türme, Glocken, Bäume. Der Hoffnungen, des Glaubens, der Liebe. Nicht immer der Liebe. Denn in seltsamen Verzerrungen, oft kaum noch erkennbar, erhob sie sich aus der heißen Asche des Niederbruchs. Wohl auch ein Glaube, ein neuer Glaube. Wohl auch eine Hoffnung. Denn was sonst hätte uns vermocht, dies alles zu überstehen? Nur die Musen schwiegen uns und schweigen noch immer. Sie gönnen uns kein strahlendes Heldenbild, nicht den poetischen Reiz roten Blutes auf silbernen Rüstungen. Schmutzig war das Blut, das in Pflasterritzen versickernde Blut. Nicht nur das Blut von Männern und Helden. Es sei denn, man spreche auch vom Heldentum solcher, die Unvorstellbares vollbrachten, um danach etwas auszusagen, das sie vorher nicht gewußt hatten. Es ist noch kein Bild, das ich malen kann - es sind noch keine Gesänge Zu nahe wogt das Durch-