Der kalte Hauch des Flieders [antikvár]

Juni 1983 Zuerst sind die neuen Stimmen nicht von den alten zu trennen. Sie erheben sich allmählich, ein Teil des Raunens, von dem das Haus Tag und Nacht erfüllt wird, ein Gemurmel aus all den Stimmen, die je innerhalb dieser Wände ertönten und sie mit Worten sättigten. Nach und nach werden sie vernehmlicher, diese eifrigen neuen Stimmen samt dem Spektakel, das sie begleitet - dem Schlurfen und dem Hallen von Schritten, die die Echos verscheuchen und den Staub aufwirbeln. Nach und nach werden die neuen Stimmen lauter, klarer, bis sie schließlich alle anderen übertönen. Oder fast alle. Oben läßt ein kaputtes Rouleau unermüdlich einen Lichtfleck an der Wand anwachsen und zerplatzen. Immer und immer wieder, ein unablässiges Wispern des alten Hauses mit sich selbst. Unten schlägt eine Tür: Ein Luftzug saust, durch Treppenschacht und Flure gesogen, vom Grund des Hauses nach oben, das Rouleau knallt gegen das offene Fenster wie ein Segel im Wind. Die Stille, die folgt, ist eher ein Lauschen.Unten in der schummrigen Eingangsdiele gibt es eine Dek-kenlampe, aber keine Birne. Der alte Mann geht schlurfend zum Salon, dort zieht er die Gardinen auf, und Sonnenlicht ergießt sich in den Raum, verwandelt Grautöne in Gold. Hinter seinem Rücken sehen die beiden sich an. Sie wollten eigentlich das ganze Haus besichtigen und sich dann beraten. Aber als der junge Mann das Licht über die verschossenen Bezüge der Sessel fluten sieht, kann er nicht länger an sich halten.Haben Sie verstanden, was in unserem Brief stand, Mr. Gilfoy? Wir möchten das Haus für experimentelle Zwecke nutzen.