Der Klient/Das fremde Gesicht/Wolfstage [antikvár]

EINS Mark war elf und hatte schon seit zwei Jahren hin und wieder geraucht. Er hatte nie versucht, das Rauchen wieder aufzugeben; aber er hatte darauf geachtet, es nicht zur Gewohnheit werden zu lassen. Am liebsten mochte er „Kools", die Marke seines Exvaters, aber seine Mutter rauchte „Virginia Slims", zwei Schachteln am Tag, und in einer durchschnittlichen Woche konnte er zehn oder zwölf davon abzweigen. Sie war eine vielbeschäftigte Frau mit einer Menge Problemen und vielleicht ein wenig naiv, wenn es um ihre Söhne ging; ihr wäre nicht einmal im Traum eingefallen, daß ihr Ältester mit elf Jahren schon rauchen könnte. Vier Zigaretten von seiner Mutter steckten in seiner Tasche, als er an diesem Nachmittag mit seinem achtjährigen Bruder Ricky den Pfad entlangging, der hinter ihrer Wohnwagensiedlung in den Wald führte. Ricky hatte Mark dabei ertappt, wie er am Tag zuvor die Zigaretten in einem Schuhkarton unter seinem Bett versteckt hatte, und er hatte gedroht, es zu verraten, wenn sein großer Bruder ihm nicht beibrächte, wie man raucht. Nun waren sie unterwegs zu einem von den geheimen Plätzen, an denen Mark viele einsame Stunden mit dem Versuch verbracht hatte, Rauchringe zu blasen. Die meisten anderen Jungen in der Nachbarschaft standen auf Bier und Pot, zwei Laster, vor denen Mark sich zu hüten gedachte. Ihr Exvater war Alkoholiker; er hatte die beiden Jungen und ihre Mutter geschlagen, und das jedesmal nach seinen widerlichen Sauftouren. Ihr Vater war nur nach Hause gekommen, um zu trinken, zu schlafen und sie zu mißhandeln. „Hast du dich verlaufen?" fragte Ricky, ganz der kleine Bruder, als sie den Pfad verließen und durch brusthohes Unkraut wateten. „Halt den Mund!" entgegnete Mark, ohne langsamer zu werden. Jetzt war ihr Vater fort, Gott sei Dank! Seit fünf Jahren war Mark für