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Uly Margrave spilte nervös mit ihren Handschuhen und warf dem Mann, der ihr gegenüber in einem tiefen Sessel saß, sdinell einen Bilde zu.Sie hatte zwar von Monsieur Hercule Poirot, dem berühmten Detektiv, sdion gehört, ihn aber nodi nie von Angesidit zu Angesicht gesehen.Sie fand ihn reidilidi komisdi, nahezu lädierlich. Er entspxadi so ganz und gar nicht der Vorstellung, die sie sidi von ihm gemacht hatte. Konnte dieser ulkige kleine Mann mit dem eiförmigen Kopf und dem enormen Sdinurrbart wirklich alle die Glanzleistungen vollbringen, die man ihm zuschrieb? Seine gegenwärtige ^schäftigung erschien ihr besonders kindisch. Er war eifrig dabei, kleine bunte Holzblödke aufeinanderzutürmen, imd dieses Spiel schien ihn mehr zu fesseln als die Geschichte, die sie ihm erzählte.Doch als sie plötzlich schwieg, blickte er scharf zu ihr hinüber. Mademoiselle, fahren Sie bitte fort. Sie denken wohl, ich passe nicht auf, wie? Sie können unbesorgt sein, mir entgeht kein Wort.Und von neuem begann er das Spiel mit den Holzklötzen, während das junge Mädchen den Faden der Erzählung wieder aufnahm. Es war eine grausige, eine tragische Geschichte! Aber ihrer knappen Darstellung, die sie mit kühler, ruhiger Stimme vortrug, schien eine gewisse menschliche Note zu fehlen. Endlich kam sie zum Schluß.Ich hoffe, sagte sie ängstlich, daß ich mich klar genug ausgedrückt habe.Poirot rückte mehrere Male heftig mit dem Kopf. Dann fegte er mit einer schwungvollen Handbewegung die Holzpyramide beiseite, so daß die Blöcke über den ganzen Tisch flogen, und lehnte sich in den Sessel zurücic. Er preßte die Fingerspitzen zusammen, ließ seinen Blicic zur Decke schweifen und begann zu rekapitulieren:Sir Reuben Astwell wurde vor zehn Tagen ermordet. Vorge-