Der Sommer der Toten [antikvár]

\ Donnerstag, 17. Juni, abendsIÜber Ottó Ronskys Land - jenem Stück Land am Ufer des Fox Laké, das einst Papa gehört hatte - ging die Sonne unter, als man Mama nach Hause brachte, gefangen in ihrem geláhmten Leib wie in einer Eisernen Jungfrau. Nur ihre Augen beweg-ten sich und flatterten. Katié angstigte sich.. . . noch etwa drei Fuli, langsam jetzt . . ., gab Papa dem Fahrer des Krankenwagens Anweisung, der mit einem Arm den Wagen lenkte, dabei den Kopf aus dem Fenster reckte und rücklings an die Tür des Farmerhauses heranfuhr.Reicht . . . reicht/ sagte Papa, . . . und jetzt halt! Der Fahrer, ein junger Mann, der sehr unsicher wirkte, trat eine Spur zu fest auf die Bremse. Das Fahrzeug machte einen Ruck. Mama sagte nichts - aber sie war dazu auch nicht imstande.Papa bedachte den Fahrer mit einem vorwurfsvollen Blick, drehte sich um und verscheuchte Old Róbert mit einem Fui3-tritt von der Verandatreppe, ohne ihn dabei wirklich zu treffen - nur ein Umstofíen mit dem Stiefel war es. Old Róbert kannte diesen Vorgang. Er landete auf dem Rücken und streckte alle viere von sich. Dann strampelte er ein wenig, kam sofort wieder auf die Beine, wedelte mit dem ráudigen Schwanz und sah drein, als hátte er das Ganzé ungemein genossen.Dávid, der auf der Veranda stand, warf Katié einen mifíbil-ligenden Blick zu: Dein Altér ist immer noch derselbe. Papa schenkte niemandem Beachtung. Er ging ans Heck des Fahrzeu-ges, schlug mit der flachen Hand darauf. Papa würde bald die Sechzig hinter sich habén, und das sah man ihm auch an, aber er verfügte noch immer über Bárenkráfte. In der Gemeinde tat sich nichts ohne sein Wissen und wenig, wozu er nicht mit Rat und Tat beigetragen hátte.Na, schaffen wir sie raus, wies er den Fahrer und dessen Helfer an. Die beiden kletterten daraufhin aus dem Kranken-wagen. Sie kamen aus St. Cloud, aus der Stadt, und Papa machte sich nicht viel aus Stadtleuten.