Der Stadtgründer [antikvár]

Ein Windstoß im Morgengrauen, eine ungewisse Stunde, rotes Licht umschhngt die Brandmauern. Hinter der Dek-kung des Halbdunkels schwärmen die Gegenstände auf ihre Zwangsumlaufbahnen heraus. Der Abfall des Verbrauchs wartet auf die Müllabfuhr, die elektrische Pistole auf das beruhigte Schlachtvieh, die tatbereiten Einsatzmannschaften auf die Ultra-Kurzwellen-Befehle, die unberechenbare Drehscheibe auf die zielbewußten Lokomotiven. Die Freiheit schlafender Augäpfel vor dem Hagelschauer der Bilder, der schlafenden Hände vor unbeständigen, feuchten Formen, des schlafenden Mundes vor kriegerischen Parolen, vor den meist übereilten Lautfolgen der Flüche, des Feilschens und des Selbstlobs; der Leisten, der Hoden vor einer sich verzweifelt vorwärtstastenden, unsicheren Hand, der Organe vor dem Bürgerkrieg der gegeneinander entzündeten Zellen, des Stirnlappens vor den musealen Tableaus der nicht einmal sich selber bedeutenden Parabeln, der terroristischen Scheinbilder und der Jubiläumsrhetorik. Der Odem schweißnasser Haut auf der zerknitterten Leinwand, der Dialog eines erschlaffenden Mundes mit den sich einengenden Möglichkeiten des verbrauchten Luftraumes, Kriegsmanöver der Hirngespinste auf den Sehfeldern der nach innen gedrehten Augen, ein sperriges Paket mit dem Stempel seines Verfalldatums versehen, doch jetzt auch noch diese ungewisse Stunde, Sturmbataillone des Lichts in den Irr-