Der Tanz der Sieben Teufel [antikvár]

Die Erde war dunkel und weit und voll von Getreide, das der Sturm peitschte und schlug. Schwarz lag sie da; und schwarz war das Gewitter im 'Westen, das bis zum Zenit emporstieg, gewaltig wie eine Riesenburg drohender fremder "Welten. Dahinter zuckten die Blitze und warfen ihren bläulichen Schein über das Land, das wogende Korn, den Weiler mit den strohgedeckten Hütten und die Menschenburg, die als winziges, aber getreues Abbild der Wolkenfestung hier unten lag, in eine Biegung des dunklen Flusses geschmiegt. Schwarz war auch sie, und auch hinter ihr geisterten Lichter, lohten Fackeln durch Fenster und Bogen, klirrten Ketten, stampften Pferde, kreischten Mägde. Darüber stand das Gewitter, schrie der Wind. Finster war die Erde. Und kein Tropfen Regen fiel. In der Stube im Turm lag der Alte in seinem Kastenbett und heulte bei jedem Blitz, der das Gewölbe erhellte. Sieben Kjrüge Wein standen neben ihm auf dem Boden; immer wieder griif er nach einem, setzte ihn mit bebenden Händen an den zahnlosen Mund und trank. Dann stemmte er die Fäuste in die Polster, richtete sich mühsam auf und brüllte die Natnen seiner Söhne. Draußen aber rüttelte der Sturm am Gemäuer, klirrten die Waffen, bellten Männerstimmen Befehle. Dem Alten stand der Schweiß auf der Stirn, seine Adern schwollen an. „Jehan!" schrie er. „Gilles! Martin!" Und lauschte. „Gilles! Jehan! Martin!" Und lauschte wieder. Aber die Söhne hörten ihn nicht. Da ließ er sich aus dem Bett