Der Zehrpfennig [antikvár]

Jedem Brief lag eine Marké bei, für den Fali, daB der Sohn schriebe. Er sollte keine Ungelegenheiten habén. Denn das Vertrauen stellte ihnen einen ge-scháftigen Sohn vor, der haushalten müsse mit der Zeit. Und so schrieb denn der Sohn als dankbar der Ihre: nein, diese Woche gehe es nicht, die nách-ste vielleicht könne er kommen. . . und seine Aus-reden trugen die Marké. Die Eltern aber lesen nur, daB er kommen werde. Die Mutter wartet am geöffneten Fenster. Der Sohn soll nicht erst láuten müssen. Auch ist sie so dem Erwarteten náher, eine Zimmerlánge und vier Stie-gen hinab náher, ja die halbe StraBe dazu, wenn man die Sichtweite aufnimmt in die Rechnung, welche die Unruh macht, die Unruh Liebender, die warten. Der Familienpfiff, hin und zurück, verstándigt Sohn und Mutter. Denn jetzt darf ihn Michael zurück-geben, ein frühreifer Versuch der Art zweieinhalb Jahrzehnte zuvor hatte ihm eine Ohrfeige ein-gewirtschaftet, eine vom letzten Dutzend. Michael war auch spáter in manchem nicht ungestraft seinen Jahren voraus, etwa mit dem Bedürfnis, zu ruhen und seitab vom Fortschritt sitzenzubleiben. Neben der Haustür, in Griffhöhe, pendelt der Schlüs-sel. Die Mutter hat ihn an einer Schnur hinabgelas-sen. Ein sinnvolles Verfahren, jahrelanger Brauch, die FüBe zu schonen und den Atem, den man so fahrlássig vergeudet heutzutage. Der Vater fragt zur BegrüBung, ob Michael mit der