Die Aula [antikvár]

Da sitzt einer über seiner Schreibmaschine, raucht zuviel, blást Staub von den Tasten, beifit in einen Apfel und denkt an Schiller dabei, starrt auf das leere Papier und dann auf die Uhr, kratzt an dem verklebten kleinen a herum, bis es wieder sauber ist, hat schon wieder eine Zigarette in Brand und nennt das alles Arbeit. Er lauert auf einen Gedanken. Der Gedanke steckt den Kopf um die Ecke, zögert noch, zögert lange, aber endlich kommt er náher. Er kommt! Macht er noch einen einzigen Schritt, einen winzigen Schritt, dann schnappt die Falle zu, dann ist er ausgedacht, und ein Mann schlágt ihn ans Papier. Róbert Iswall wartete an diesem Morgen fast zwei Stunden auf die erste Beute. Er war nicht ungeduldig, aber als er den Gedanken kommen hörte, war er doch froh. Der Anfang war immer das schwerste, und hier kam nun der Anfang. Dann láutete es an der Tür. Auf dem Láufer im Korridor lag ein gelbes Kuvert mit einem rőten Posthorn darauf, einem Posthorn mit Blitzen an Stelle der Troddel. Róbert Iswall mochte keine Telegramme. Er konnte sich kaum an eines mit angenehmem Inhalt erinnern. Störender Besuch, böse Mahnungen, jáher Tod - das reiste per Depesche und erschreckte. Róbert las: MIT AUSLAUFEN SEMESTER SGHLIESSUNG ABF VORGESEHEN STOP ABSCHLUSSFEIER GEPLANT