Die Basken mütze [antikvár]

Die Falle ist ausweglos. Einer der Gendarmen hat die Pistole schon entsichert in der breiten Hand, und in seinen Augen blitzt geiler HaB, der nicht warten will. Sie werden ihn nicht bremsen. Es ist wie damals in RuBland, als wir die ersten Politkommissare gefangennahmen. Keiner hat die Mánner gebremst, die sich für die Géniekschüsse meldeten. Es waren legitime Schüsse auf Befehl des Führers. Aber wer wie ich selber an der Reihe ist, hofft dennoch auf das Wunder. Auf den Mann, der dazwischenspringen und sagen wird, daB der da vor mir nicht schieBen darf. Ich sehe die Kühe, die die einzigen Zeugen dieses Mordes sein werden und nur hungrig-blöde Augen für das fette, dampfende Gras der Normandie habén. Das Dorf ist weit, und es ist noch sehr früh an diesem ersten Sonntag seit dem Waffenstillstand am 8. Mai 1945. Noch hat keine Glocke zur ersten Messe geláutet, und selbst wenn jetzt schon jemand ins Dorf führe, er könnte von der StraBe aus sowieso nichts sehen wegen der hohen Hecken, hinter denen die Ferme versteckt liegt. Der Bauer láBt sich von den drei Gendarmen beglückwünschen. In einer Stunde wird es das ganze Dorf wissen, daB er einen herumstreunenden Deutschen, der keine Uniform, sondern Zivil trágt, mutig aufgegriffen und der Polizei übergeben hat. Und dann habén sie ihn erschossen, weil er flüchten wollte. Das ist ihr groBer Fali. Und die Pistolen