Die Benzinstation [antikvár]

I. Fráulein Boltwood aus Brooklyn bleibt im Kot s t e c k e n. War der Windschutz geschlossen, so blieben die Regentropfen daran haften und Claire meinte, einen versunkenen Wagen durch düstere Tiefen unter dem Meeresspiegel dahinzusteuern. War der Windschutz offen, so schlugen ihr die Regentropfen in die Augen und machten ihre Wangen erstarren. Sie war aufgeregt und gründlich unglücklich. Es wurde ihr klar, daB diese LandstraBen in Minnesota keinerlei Respekt hatten vor den sittsamen Erfahrungen, die sie auf den Alleen von Long Island gesammelt hatte. Sie fühlte deutlich, daB sie eine Frau war und kein Fahrer. Aber der Gomez-Dep.-Zweisitzer hatte siebzig Pferdekrafte und sang surrend sein Lied. Seitdem sie Minneapolis verlassen hatte, war ihr niemand vorgefahren. Dort hinten wollte ihr ein Schwerfuhrwerk den Weg versperren; da war sie einen Graben hinuntergesaust, eine Böschung hinaufgeklettert, war wieder auf die StraBe zurückgekommen - und von einem Fuhrwerk war nichts mehr zu sehen. Jetzt erstreckte sich vor ihr eine Aussicht, herrlicher als die schönste Berglandschaft hinter Garten am Meer: ein Stück gute StraBe. Dem Fahrgast, ihrem Vater, rief Claire frohlockend zu: