Die Erbin [antikvár]

Sie schrie: »Nein! Nein! Nein!«, trommelte mit den Fäusten auf die Tischplatte, saß dann wieder stumm, unbeweglich und starrte auf einen hölzernen, vergoldeten Wandleuchter, sprang plötzlich auf, umkreiste den Tisch mit schnellen, plumpen Schritten, blieb abrupt stehen und sagte mit ganz leiser, fast kindlicher Stimme: »Das ist nicht wahr. Das alles ist eine infame Lüge! Ihr wollt mich vernichten! Ihr seid nur neidisch, weil ich so glücklich bin! Ihr gönnt mir nicht das bißchen Luft, um zu atmen! Alles ist Lüge, alles « Sie kam um den Tisch herum, setzte sich wieder und zerwühlte mit beiden Händen ihre seit Tagen nicht gepflegten halblangen, strähnigen Haare. Es sah hilflos aus, armselig, hoffnungslos. Niemand antwortete ihr. In einer Ecke des sonnendurchfluteten Gartenzimmers, von dem der Blick über eine säu-lengestütze Terrasse in den Park mit Zedern, Pyramidenzypressen, Eukalyptusbäumen und Rosenhecken fiel, auf englisch geschnittenen Rasen, einen blaugekachelten Swimming-pool, eine weiße Gartenhalle mit Korbmöbeln und einen runden Teepavillon, saß in einem mit Brokat überzogenen Sofa eine kleine, schmächtige, spitznasige Frau in einem geblümten Morgenrock. Die grauen Haare hielt ein einfaches