Die Frau mit der Spinnenhand [antikvár]

Marcus Degorey war fest davon überzeugt, dafi niemand wufite, dafi er gerade jetzt in dieser Minute die Terrasse seines feudalen Hauses in der Eastman Street in Chikago betrat und seinem Fahrer zurief: „Holen Sie den Wagen aus der Garage, Pat, ich möchte zum Garfield Boulevard fahren." „Ali right, Sir!" gab der flachsblonde Pat Evans zurück. „Den grófién oder den kleinen Wagen?" „Den kleinen. Wir bleiben in der Stadt Evans band sidi die grüne Schürze ab, steckte die Polier-watte, mit der er gerade den grófién blauen Chevrolet poliert hatte, in den Zellophanbeutel, schraubte die Hart-wachsdose zu, verstaute beides in der offenen Garage. und gleich darauf hörte man den Sportwagenmotor röhren. Evans steuerte den schnittigen rőten Alfa aus der Garage hinüber auf den Asphaltweg, der in weitem Bogén durch den Park um das Haus herumführte und vorn direkt vor das Portai lief. Ein weifihaariger Butler öffnete dem Industriellen die schwere, mit Kupferteilen beschlagene Tür. Marcus Degorey wirkte wie ein junger Mann, als er jetzt init elastisdien Schritten sein Haus verliefi. Der schwarze Borsalino safi etwas sdirág auf seinem Kopf. Das Haar, das unter der Hutkrempe hervorsah, war dunkel und von vielen silbernen Fádén durchzogen. Das gab einen vorteilhaften Kontrast zu dem gebraunten, gutgeschnittenen Gesicht des Mannes. Degorey war einundfünfzig. Man sah ihm das Altér jedoch nicht an. Dabei hatte er fast fünfundzwanzig Jahre hart gearbeitet, um hochzukommen. Die High Society Chikagos nahm nicht so leicht jemanden in ihre Kreise auf. Aber seit sechs Jahren gehörte der Industrielle Marcus Degorey zu den zehn reichsten Mánnern der Stadt. Wáhrend Evans den Sportwagen über die breite Michigan Avenue nach Süden in den Stadtkern steuerte, glitten die hellen Augen des Millionars gedankenverloren über die grófién Quadern der hellen Hauserfronten, die die Pracht-strafie sáumten. Degoreys Hánde lagen auf dem Griff einer kleinen beige-