Die Gerechten [antikvár]

1freitag, 21.10 uhr, new yorkDie Nacht jenes ersten Mordes war erfüllt von Gesang. Die St. Pat-rick's Kathedrale in Manhattan erbebte unter den Klängen des Hän-del'schen Messias, dieser großartigen Chormusik, die unfehlbar jedes noch so müde Publikum aus dem Tiefschlaf reißt. Die Stimmen brandeten wie eine Woge unter das Dach der Kathedrale. Es war, als wollten sie es durchbrechen und hinaufsteigen, hinauf bis in den Himmel.Auf zwei der besten Plätze saßen ein Vater und sein Sohn. Der ältere Mann hatte die Augen geschlossen, wie immer bewegt von seiner Lieblingsmusik. Der Blick des Sohnes ging hin und her, zwischen den Musikern - die schwarzgekleideten Sänger, der Dirigent, der sein ergrauendes Haar wild nach hinten schüttelte - und dem Mann an seiner Seite. Es gefiel ihm, dass er ihn ansehen, seine Reaktionen erahnen konnte; es gefiel ihm, dass er ihm nah war.Heute Abend gab es Grund zum Feiern. Einen Monat zuvor hatte Will Monroe Jr. den Job bekommen, von dem er träumte, seit er nach Amerika gekommen war. Erst Ende zwanzig, war er jetzt Reporter auf der Uberholspur - bei der New York Times. Monroe Sr. lebte in einer anderen Welt; er war Jurist, einer der fähigsten seiner Generation, und diente heute als Bundesrichter im Zweiten Gerichtshof des Appellationsgerichts. Aber Leistung und Erfolg erkannte er auch anderswo, und ihm war klar, dass der junge Mann an seiner Seite, dessen Kindheit er fast vollständig versäumt hatte, einen Meilenstein erreicht hatte. Heute Abend bekam er seinen Lohn. Er griff nach der Hand seines Sohnes und drückte sie.In diesem Augenblick, keine vierzig U-Bahn-Minuten entfernt7