Die Herren des Kosmos [antikvár]

Es war wie bei der Auferstehung. Oder wie ein ungereimter Tagtraum - mit einem Pinselstrich Breughel, einem Tupfer Dali und einem Hauch Peter Sellers. Man hatte lachen oder heulen oder sonst etwas tun mögen. Und dann begannen die Leuíe mit beidem - oder sonst etwas. Denn es gibt nichts Verwirrenderes, Unbehaglicheres oder Unheimlicheres als das Gefühl, nicht zu wissen, wo, wie, warum oder gar wer. Russell kletterte als erster aus seinem >Sarg<. Er hatte Glück Er wufite sofort, dafi er Russell Grahame war, Parlamentsmitglied für Middleport North in Lancashire. Er wufite, wer er war, aber er hatte keine Ahnung von dem Wo, Wie und Warum. Er kannte nicht einmal das Wann. Alsó handelte es sich eindeutig um einen verrückten Traum, und er würde im náchsten Moment aufwachen, weil jemand sagte: Bitte, die Gurte anlegen und das Rauchen einstellen. Wir landen in etwa zehn Minuten am Flughafen London. Aber er wachte nicht auf, weil er bereits wach war und der Alptraum Wirklichkeit war. Der >Sarg<, dem er eben entstiegen war, schien aus einem blafigrünen Kunststoff zu bestehen. Er lag mitten auf der Strafie am Ende einer ordentlichen Reihe von áhnlichen Sárgen - zwischen einem Gebaude mit der Aufschrift >Hotel< auf einer Seite und einem Gebaude namens >Supermarkt< auf der anderen. Die Strafie war etwa zehn Meter breit und hundert Meter lang. An den beiden Enden verschwand sie zwischen Gras und Strauchern. Es war nichts als eine schmale Oase der Zivilisation inmitten der Wildnis. Ein Taxi parkte vor dem Hotel. Ein anderes Autó stand vor dem Supermarkt. Aber es waren keine Menschen zu sehen - bis auf jene, die aus den grünen Kasten auftauchten. Ein dunkelhautiges Mádchen boxte den Deckel hoch, stand