Die Mordblume [antikvár]

Es war eine unfreundliche Nacht. Südwest-England wurde von heftigem Wind und Regen gepeitscht; die See schlug brüllend an seine Küsten. Die Wetterkarte auf dem Fernsehschirm wirkte so bedrohlich, daB vernünftige Bürger ihre Apparate abdrehten und seufzend zu Bett gingen. Nirgends aber war die Nacht dunkler und schrecklicher als über Dartmoor, und in keinem Teil Dartmoors war das Wüten so gewaltig wie vor den Mauern des Princetown-Gefángnisses. Sein kalter grauer Stein beantwortete Gewalt mit Gewalt. Es warf dem Sturm, der durch seine Türme pfiff, ein frohlockendes Echo entgegen, als fordere es ihn heraus, die elenden, in seinem Inneren schmachtenden Mánner zu retten. Befreie sie, wenn du kannst! So schrien die Türme in den Aufruhr der Elemente hinaus, und sie schrien es so deutlich, dafi es manchen der Mánner, die dort drinnen auf grauen Wolldecken safien und auf eine Reihe schwarzer Eisenstábe starrten, bis ins Mark hinein fror. Aber für einen dieser Mánner bedeutete der Wind nicht schaurige Kálte, sondern Herausforderung. Denn er war der Welt der grauen Wolldecken, weifien Mauern und schwarzen Eisenstábe entronnen - auf Kosten allerdings eines scharlachroten Flecks, der sich vom Schádel des von ihm ermordeten Wárters ausbreitete. Der Mann stand auf der Brustwehr und trank den Wind in grófién Schlucken wie starken, eiskalten Wein, was er für ihn ja auch wirklich war: der Wein der Freiheit. Ein Mann vermochte alles zu tun mit dem Wind als Freund, mit dem Wind und der Dunkelheit. Er konnte die Welt bekámpfen, er konnte dem Himmel Trotz bieten, er konnte sogar fliegen. Der Mann atmete noch einmal tief und schlofi die Augen. Für eine Sekunde entschlüpfte ein bleicher, seltsamer Mond den Wolken, um einen Blick auf die Erde zu werfen. Sein weifies Licht beschien ein breites, brutales Gesicht unter flammend rőtem Haar; denn nicht einmal die Gefángnisschere hatte Kupfer-Jack seine Haarfarbe rauben können. Ein gewaltiger Windstofi fuhr über das Tal hin. Er befahl dem Manne: Jetzt oder nie! Mit dem Wind zum Freund . . . Du meine Güte, murmelte Mr. Green vor sich hin. Man hat aber auch nie einen Augenblick Ruhe.