Die schuldige Antwort [antikvár]

Als Dawson die sonderbaren Worte durch das geöffnete Oberlicht der Tür hörte, fuhr er im Sessel hoch. Er befand sich in der groBen, ziemlich dunklen Bücherei eines Rechtsanwaltsbüros im zehnten Stock eines altén Hauses am Unteren Broadway. Durch die beiden offenen Fenster, deren Jalousien hochgezogen waren, drang schwüle Hitze von der StraBenschlucht herein. Es war totenstill. Die in Kalbleder gebundenen Bücher an den Wánden strömten einen Geruch aus, der Dawson beinahe benebelte. Nur der riesige Mahagonitisch, über dem eine Lampe mit grünem Glasschirm brannte, schien neu zu sein. Bili Dawson hielt die Morgenausgabe der New York Times vom Vortage in der Hand. Trotz sechs Jahren Krieg und sechs Jahren Frieden sah er noch jung aus. Sein Anzug war vom vielen Reinigen und Bügeln schábig geworden, das sorgfáltig gebügelte Hemd am Halsbund zerschlissen; unbehaglich schob er die Manschetten alle Augenblicke wieder hoch. Seine Taschen enthielten einen britischen PaB, einige an ihn gerichtete Briefe, ein Heftchen Streichhölzer, eine leere Zigarettenschachtel und genau sechzehn amerikanische Cents. Seinem Sessel gegenüber befand sich eine hohe Tür mit Milchglasscheibe, die in einfachen schwarzen Lettem die Aufschrift Mr. Amberley trug. Die Tür war geschlossen, nur das altmodische Oberlicht stand offen. Durch das Türglas sah man eine Lampe