Die Witwenmacherin [antikvár]

in Mann schlurfte die Reihe der in der Sonne braten-' den Häuser entlang. Er war mittelgroß und ging mit jleicht gebeugtem Rücken, als trüge er eine schwere Last, obwohl nur eine Segeltuchtasche an einer Schnur über seiner Schulter hing. Seine Kleidung war für Juli zu warm und zu zerlumpt für jede Jahreszeit. Der Schweiß lief ihm in kleinen Rinnsalen über die Wangen hinunter und wurde von seinem wochenalten rostfarbenen Stoppelbart aufgesogen.Es war mitten am Nachmittag, und das Dorf lag ausgedörrt und leblos imter dem Himmel da. Die Läden vor den schmalen, tiefen Fenstern waren dicht geschlossen. Von der Hauptgasse erstreckten sich die Grundstücke hinimter bis ins sumpfige Tal des schmutziggelben, launenhaften Flüß-chens Hamar. Da und dort stieß einer der mageren, ewig hungrigen Bauernköter ein kurzes rauhes Gebell aus, nicht drohend oder gehässig, nur um seine Wachsamkeit zu beweisen. Das einzige Geräusch sonst war das Schlurren der Männerfüße auf dem bekiesten Gehsteig.Er kam am Haus des Notars, dann ungefähr zweihundert Meter weiter am Schloß Pongratz vorbei. Die alte Frau Pongrätz und die zweite Magd, ein fünfzehnjähriges Mädchen mit festen Brüsten, waren dabei, im vorderen Schlaf-