Die Zauberfrau [antikvár]

Nebenan fiel etwas zu Boden. »Grete? Ist was passiert?« Ich hörte auf, vor dem Schlafzimmerspiegel den Bauch einzuziehen, und warf den verdammten engen Rock aufs Bett. »Nichts! Die Schultüte ist umgekippt! Warum muß der Junge sie auch mit aufs Klo nehmen? Ich hab ihm Ausdrücklich gesagt, er soll sich die Hose mit beiden Händen zumachen!« Mein kleiner Bert hockte auf der Brille und sah bedauernd auf die etwa dreißig Gummibärchen, die sich auf der Kloumrandung tummelten. Eine richtige kleine Schulklasse. Chaotisch und bunt. Fehlte nur noch ein dicker, schwitzender Gummibär am Kopfende, der »Hinsetzen!« brüllte und einen pädagogisch wertvollen Vorschlag zur Gestaltung der restlichen Stunde machte. »Die sammeln wir wieder auf«, sagte ich fröhlich und ging in die Hocke, um die klebrigen Zuckertiere wieder in ihre hübsche, selbstgebastelte, umweltfreundliche Schultüte zurückzuschaufeln. »Bert«, sagte ich liebevoll zu meinem kackenden Buben, »bist du aufgeregt?« »Nö«, sagte Bert. »Wiesodn?« »Weil heute dein erster Schultag ist«, antwortete ich mit pädagogisch einfühlsamer Stimme. »Na und«, sagte Bert verächtlich. Er steckte seinen runden Hit-zepöckchenarm in die Schultüte und grub in ihr herum, um ihr eine Lakritzschnecke zu entnehmen. Betont lässig stopfte er sie sich in den Mund. »nicht naschen«, sagte Grete scharf. »Charlotte, sag du doch dem Jungen was. Zu meiner Zeit hätt's das nicht gegeben. Daß wir schon vor der Einschulung an die Tüte gedurft hätten.« »Zu meiner auch nicht«, sagte ich mit einem Seitenblick auf Grete. 7