Dunkle Nächte in Venedig [antikvár]

SCHICKSAL Eine Gruppe hilflosen Zornes, der sich allem Aufbäumen zum Trotz fügen muß, stehen sieben weißgekleidete Riesen hinter der Kirche Santa Maria Formosa. Sie wissen nicht, welche der vielen zierlichen Brücken den Kanal vor der Südwand des Platzes zum gesuchten, zum richtigen Hause überspringt, und rufen stürmisch den Namen des venezianischen Freundes, alle zugleich, immer lauter, immer ungeduldiger, noch lauter und hart im Takt: „Zeno Trón, 2e—no Trón!" Da durchschreitet der Gesuchte schon einen der Hufeisenbogen. Schmal ragt der Palast, schlank sein Herr auf, geschmeidig und seltsam zeitlos. Ahnt einer, wie alt, wie jung dieses bartlose Antlitz sein mag? Scharf im Schnitt ist es und trocken wie der Kopf eines Pferdes von adeHgem Stamm. Wer von rechts oder links herankommt, sieht der Stirne Schwung scheitelwärts verlängert im kühnen Umriß des Kraushaars, das, lang und dicht, im Vorwärtsstürmen rückgeweht scheint. Dem Haarbusch gleichen an Schwärze Gürtel und Gewand. So schwarz er, so blinkweiß tragen sich die sieben Ruderer, die heraneilen und ihn mit Grüßen umdrängen. Aus allen Fenstern und Pforten, vor allen Laden und Schenken des Platzes der „wunderschönen, der Heiligen Maria" schaut jeder voll Freude auf das Widerspiel der siebenfachen Herrlichkeit barbarischer Hünen zu des Landsmanns nachtdunkler, biegsamer