Ein Sommer aus Beton [antikvár]

1 Sommer in der City, ein verdammt langer, endloser Sommer. Einer, der nach Staub schmeckte und Langeweile, der den Geruch von Unrat und Moder mit sich trug und die schimmelnden Pilze in der Kanalisation zu erstaunlichem Wachstum trieb. Staub, Schimmel und Langeweile, so lag die Stadt im sommerlichen Halbdämmer, eine unfaßbare, unübersehbare, ausufernde Geschwulst aus Beton und verbogenen Träumen. Die kalten, blanken Stahlfassaden der Häuser strebten zum wolkenlosen Himmel empor, warfen fast keinen Schatten, wenn die Sonne senkrecht stand. Und die Straßen: stinkende Rollbahnen durch immer gleiche, monotone Viertel. Immer dasselbe Bild: oben ragten verloren die blauen Türme, die aus Zeiten stammten, als das Denken noch aufwärts ging. Unten aber wucherte die Wirklichkeit, schachtelten sich Buden und billige Shops um die Sockel der Stahlgiganten, preßten sich schief und verzerrt beiderseits der Straßen aneinander, hatten die einstmals stolze City in ein einziges, endloses Slumgebiet verwandelt. Und darunter wucherten in den Schächten, Kellern und Katakomben des alten Bunkersystems Schimmelpilze. Gewiß, es gab Leute, die arbeiteten ihr halbes Leben oben in den blauen Türmen, und wenn sie Glück hatten, wohnten sie auch dort. Sie bestritten die Existenz der Pilze, wie sie vieles aus ihrem Weltbild verdrängten, was nicht der Norm des Te-letingels entsprach. Sie saßen in klimatisierten Räumen, die sie selten verließen, und hatten wohl tatsächlich vergessen, wie es unten roch in der Stadt, in ihrer Stadt. Aber war das wirklich noch ihre Stadt? Was wußten die Clea-