Ein Zimmer in der Hölle [antikvár]

1. KapitelDer Bursche mit dem schmalen Rük-ken nahm noch einen Whisky von der billigen Sorte. Dann grinste er die Wasserstoffblonde hinter der Bar an.So ist, das mein Kind", sagte er vireinerlich. Die Cheopspyramide ist ein unheimlich großes und mächtiges Bauv/erk. Um sie aufzurichten, haben hunderttausend Menschen zwanzig Jahre lang gearbeitet. Ein einziger Mann hätte aber gut zwei Millionen Jahre schuften müssen, um sie hinzustellen. So alt wird aber nicht einmal ein Elefant."Er leerte das nächste Glas in einem Schluck und fuhr fort:Und jetzt paß gut auf, Kindchen. Ich verdiene in der Woche als Wagenwäscher, wenn's hoch kommt, sechzig Dollar. Aber schon als Knabe hatte ich nur einen Wunsch, nämlich die Million zu machen. Ich müßte also, bei sechzig pro Woche und ohne einen Cent zu verbrauchen, rund gerechnet "Er rechnete angestrengt.Aber auch die Bardame konnte multiplizieren. Sie nannte das Ergebnis:Rund dreihundert Jahre müßtest du schuften."Er blickte auf.Stimmt ungefähr. Aber so alt wird nicht einmal ein Jim Halloway."Heißt du überhaupt Jim Halloway?" fragte die Blonde.I wo. Ich heiße so wenig Jim Halloway, wie ich Millionär bin, denn wenn ich einer wäre, würde ich nicht euren verdammt miesen Fusel hier trinken."Er schüttelte sich, kratzte die nötigen Cents zusammen, warf sie auf die Thcie und ging.Draußen ernüchterte ihn der kühle Seewind, der vom Hudson nach Riverside hereinblies.Ja, dachte er, mit Wagen- und Tellerwaschen geht das wirklich nicht. Und weil es so nicht ging, nahm er sich vor, es anders zu machen.Im Augenblick wußte er keineswegs,wie es anzustellen sei. Er war jedoch sicher, daß ihm irgendwann einmal etwas einfallen würde. Die Million wollte er unbedingt haben. Er war bereit, jeden Weg dafür zu gehen.Und dieser Mann, der nicht Jim Halloway hieß, bekam auch seine Million aber erst eine Weile später . . .An einem regnerischen Spätfrühlingsabend verließ Mr. Mac Williams, Präsident der Woodburry Bank, als letzter das Bürohaus in der Wall Street.Vor dem Portal wartete sein Chauffeur mit einem silbergrauen Buick.Der Fahrer riß den Schlag auf.Wohin, Sir?"Mac Williams überlegte.Wie wird das Wetter?"Es klart auf, Sir."Dann nach Hause."Diese Entscheidung war tragisch, aber Mr. Mac Williams konnte es nicht wissen.Der Fahrer wendete den Buick an der Nassau Road und fuhr hinunter zum East River. Wenn der Chef nach Hause zu fahren wünschte, dann bedeutete das, nicht in den Club, sondern nach Long Island. Und zwar auf kürzestem Wege.Alles, was Mr. Mac Wilhams anordnete, wünschte er schnellstens ausgeführt zu haben. Das Rezept war bewährt. Nach ihm hatte er es innerhalb von dreißig Jahren vom Schaltergehil-fen zum Präsidenten einer angesehenen Industriebank gebracht.Hart, und nicht ohne Tiefschläge, hatte er sich die Stellung erboxt. Aber in der Wall Street boxte jeder um sich, oder er geriet unters Pflaster.Der Fahrer des Buick vermied den Broadway, bog gleich in den Elevated ein und rollte bei der Dover Street auf die Brooklyn Bridge.Eigentlicii wunderte er sich etwas