Eine geschlossene Gesellschaft [antikvár]

KAPITEL EINS In der grauen Dämmerung des Oktoberabends richtete Pitt seinen Blick auf den Toten, der auf dem Pflaster des Gäßchens lag. Die Straßenlaternen brannten schon, bleiche Monde in der zunehmenden Dunkelheit. Einige Schritte weiter tönte von der Oxford Street Hufgeklapper herüber. Die Räder der vorbeirollenden Kutschen und Droschken erzeugten auf dem nassen Straßenpflaster ein zischendes Geräusch. Der Konstabier beleuchtete mit seiner Handlaterne das Gesicht des Toten. »Das ist Denbigh, einer von unsern Leuten, Sir«, sagte er, wobei aus seiner Stimme deutlich der Zorn herauszuhören war. »Jedenfalls war er früher mal bei uns. Ich hab ihn erkannt und Sie deshalb persönlich kommen lassen, Mr. Pitt. Er arbeitete an einer besonderen Sache. Keine Ahnung, was. Aber er war 'n guter Mann. Das kann ich beschwören.« Pitt beugte sich vor, um sich den Toten genauer anzusehen. Er hieß nach Aussage des Polizeibeamten Denbigh, schien etwa dreißig Jahre alt zu sein und hatte eine helle Haut und dunkle Haare. Sein Gesicht wirkte nicht entstellt, zeigte allerdings einen Ausdruck von Überraschung. Pitt nahm die Handlaterne und ließ ihr Licht langsam über den Toten gleiten. Er trug zu einer billigen Hose ein einfaches kragenloses Baumwollhemd und ein schlecht geschnittenes Jackett. Seiner Kleidung nach zu urteilen, hätte er ohne weiteres Handlanger oder Fabrikarbeiter sein können, aber ebensogut auch einer der jungen Männer vom Land, die in London Arbeit suchen. Allerdings waren seine Hände sauber gewaschen und seine Nägel ordentlich gestutzt. Er war ziemlich mager.