Eine schöne Art zu sterben [antikvár]

Wir waren nicht im Bus, als er abstürzte. Es war Viertel nach drei, als der Fahrer ins Schleudern geriet und die Kontrolle über das Fahrzeug verlor. Achtundzwanzig Schüler und zwei Lehrer stürzten in eine tiefe Schlucht. Ich stelle es mir immer und immer wieder vor: das Gewirr aus Himmel und Gestrüpp, der Bus, der den Steilhang hinunterrast, Jungen, die wie Astronauten in einer Raumfähre durcheinanderfliegen, bevor die Schwerkraft einsetzt und der Bus in einer Explosion aus Metall auf den Felsen zerschellt. Einen Moment lang grauenhafte Stille. Dann zischt Rauch, Glas splittert, und Sterbende wimmern. Ein wildes Durcheinander aus zerfetzten, zerstückelten Leichen, aufgespießt auf Metallsplittern. Spinnen und Ameisen, die sich in panischer Angst ins Gras ducken, um dann neugierig hervorzukrabbeln und über die entstellten Gesichter zu huschen. Fliegen, die summen und in die Höhlen starrer Münder kriechen. Ein Fuchs schleicht vorsichtig herbei und schnappt nach einem abgetrennten Körperteil, um ihn heim zu seinen Jungen zu schleifen. Ich wünschte, ich hätte auch dort gelegen. Es wäre eine schönere Art zu sterben gewesen. Henry war schuld daran, dass ich nicht mit im Bus saß. Der Bus hatte uns in Paris abgeholt und sollte uns nach Le Mans bringen. Der Fahrer war ein Franzose um die fünfzig, mit fettigen Locken, einem Schnauzer, der wie eine schwarze Nudel über seinem Mund baumelte, und einem Gesicht wie ein großes, rohes Steak. Trotz der »Non Fumeur«-Aufkleber, die