Erzählungen [antikvár]

DER VERSIEGELTE ENGEL I.KAPITEL Es war die Weihnachtswoche, der letzte Tag vor Neujahr. Das Wetter meinte es schlimm mit uns. Einer jener berüchtigten Steppenstürme, die im Winter die Gegend um die Wolga herum so unsicher machen, hatte in einer kleinen abgelegenen Schenke, einsam inmitten der endlosen, unübersehbaren Steppe, eine große Menge Reisender zusammengetrieben. Dicht drängten sich alle zusammen - Adelsherren, Kaufleute, Bauern, Russen, Mordwinen und Tschuwaschen. Irgendwelche Rang- oder Standesunterschiede und Titel in die Waagschale zu werfen, das war in dieser Hütte unmöglich; so furchtbare Enge herrschte jetzt. Die einen waren dabei, sich zu trocknen, die anderen versuchten sich zu wärmen, die dritten gaben sich Mühe, irgendein auch noch so kleines Plätzchen zu finden, in dem sie sich's bequem machen konnten. Ein atembeklemmender Dunst herrschte in der menschenüberfüllten düsteren Hütte mit ihrer niedrigen Decke, zu der die nassen Kleider stickigen Dampf emporschickten. Nicht mehr ein einziger freier Platz schien vorhanden zu sein, auf den Matratzenlagern, auf den Bänken, ja selbst auf dem Ofen und dem unsauberen Fußboden lagen und standen Menschen. Der Wirt dieser Herberge war ein alter grilliger Bauer, dem weder die Gäste noch die Aussicht auf den guten Verdienst Freude zu bereiten schienen. Mürrisch warf er das Tor zu hinter den beiden Kaufleuten, die als letzte in ihrem Schlitten eingetroffen waren, verschloß es, barg den Schlüssel in dem Heiligenschrein und erklärte sichtlich fest entschlossen: »Jetzt mag kommen wer will, ich schließe nicht mehr auf, und wenn einer mit dem Kopf das Tor anrennt.« Allein, er hatte das kaum gesagt und angefangen, sich aus seinem dicken Schafpelz zu schälen, nachdem er zuvor nach der Sitte der Altgläubigen mit zwei Fingern das Kreuz geschlagen, um sich anzuschicken, sein Lager hinter dem warmen Ofen aufzusuchen, als ein schüchterner Finger an das Fenster klopfte. »Wer da?« fragte mit lauter ärgerlicher Stimme der Wirt. »Wir sind's«, drang es dumpf durch die Fensterläden. »Nun, und was soll's?« »Laß uns ein, um des Heilands willen, wir haben uns verlaufen und sind schon fast erstarrt.« »Wieviel seid ihr?« »Nicht schlimm, nicht schlimm, so Stücker achtzehn, achtzehn«, stammelte unter Zähneklappern der Mann draußen am Fenster, scheinbar schon wirklich halb erfroren.