Erzählungen [antikvár]

1. KAPITEL Es war die Weihnachtswoche, der letzte Tag vor Neujahr. Das Wetter meinte es schlimm mit uns. Einer jener berüchtigten Steppenstürme, die im Winter die Gegend um die Wolga herum so unsicher machen, hatte in einer kleinen abgelegenen Schenke, einsam inmitten der endlosen, unübersehbaren Steppe, eine groíJe Menge Reisender zusammengetrieben. Dicht drángten sich alle zusammen - Adelsherren, Kaufleute, Bauern, Russen, Mordwinen und Tschuwaschen. Irgendwelche Rang- oder Standesunterschiede und Titel in die Waagschale zu werfen, das war in dieser Hütte unmöglich; so furchtbare Enge herrschte jetzt. Die einen waren dabei, sich zu trocknen, die anderen versuchten sich zu wármen, die dritten gaben sich Mühe, irgendein auch noch so kleines Plátzchen zu finden, in dem sie sich's bequem machen konnten. Ein atembeklemmender Dunst herrschte in der menschenüberfüllten düsteren Hütte mit ihrer niedrigen Decke, zu der die nassen Kleider stickigen Dampf emporschickten. Nicht mehr ein einziger freier Platz schien vorhanden zu sein, auf den Matratzenlagern, auf den Bánken, ja selbst auf dem Ofen und dem unsauberen FuíJboden lagen und standén Menschen. Der Wirt dieser Herberge war ein altér grilliger Bauer, dem weder die Gáste noch die Aussicht auf den guten Verdienst Freude zu bereiten schienen. Mürrisch warf er das Tor zu hinter den beiden Kaufleuten, die als letzte in ihrem Schlitten eingetroffen waren, verschloíi es, barg den Schlüssel in dem Heiligenschrein und erklárte sichtlich fest entschlossen: »Jetzt mag kommen wer will, ich schliefie nicht mehr auf, und wenn einer mit dem Kopf das Tor anrennt.« Alléin, er hatte das kaum gesagt und angefangen, sich aus seinem dicken Schafpelz zu schálen, nachdem er zuvor nach der Sitté der Altgláubigen mit zwei Fingern das Kreuz geschlagen, um sich anzuschicken, sein Láger hinter dem warmen Ofen aufzusuchen, als ein schüchterner Finger an das Fenster klopfte. »Wer da?« fragte mit lauter árgerlicher Stimme der Wirt. »Wir sind's«, drang es dumpf durch die Fensterláden. »Nun, und was soll's?« »LalJ uns ein, um des Heilands willen, wir habén uns verlaufen und sind schon fast erstarrt.« »Wieviel seid ihr?« »Nicht schlimm, nicht schlimm, so Stücker achtzehn, achtzehn«, stammelte unter Záhneklappern der Mann draufien am Fenster, scheinbar schon wirklich halb erfroren.