Goldene Flut [antikvár]

Ross Pary stand auf dem Deck des Dampfbootes „Crescent City" und blickte über den Mississippi. Die Arme über der Brust gefaltet, stand er da. Noch ein Knick, noch eine sanfte Krümmung des breiten, weichströmenden Flusses, und dann - zu Hause. Eine seltsame, kitzelnde Aufregung packte ihn, wenn er daran dachte. Über ihm blies die Pfeife des Doppelschornsteins Dampf ab und begann zu heulen. Irgendwo klangen Schiffsglokken, die Fahrt der „Crescent City" wurde langsamer, der lehmige, gelbweifíe Wasserfall des Heckrades kleiner, das Kielwasser erschien nicht mehr so stark. Ross reckte seine Glieder. Er starrte in die Richtung von Natchez, seine schmalen Nasenflügel zitterten ieicht unter den tiefen Atemzügen. Und gerade jetzt wieder mufíte ihn Morgan Brittany sehen. Sie kam über Deck am Arm ihres Gatten, ihr gekrauselter Sonnenschirm tanzte ein wenig in der leichten Brise; Ross sehen und stehenbleiben war eine einzige Reaktion. „Lafí uns hier warten", sagte sie, „hier stehen wir gerade richtig!" Lance Brittany blickte auf Ross und begann wütend zu werden. Wieder dieser eingebildete junge Hund, dachte er; aber Ross stand wie eine Sáule und wufite nichts von ihrer Gegenwart. Lance zuckte die Achseln. Er war fünfzig Jahre alt, und die junge Frau, mit der er seit zwei Monaten verheiratet war, fünfundzwanzig Jahre jünger als er; das machte es nicht leichter, wahrhaftig, wenn man schon von Natúr eifersüchtig ist. Trotzdem war es Blödsinn, bei jedem Jungen, der über den Weg lief, Gespenster zu sehen. Dieser dünne, zerbrechliche junge Geck war schwerlich die Sorté Mann, auf die Morgans ráuberische Augen verfallen würden.