Großstadtjunge [antikvár]

1. Der erste Schritt zur Heilung eines gebrochenen Herzens An einem goldenen Maimorgen im sechsten Jahr der Präsidentschaft von Calvin Coolidge saß, in weißem Hemd mit blauem Schlips und grauen Knickerbockers, ein pummeliger, schwarzhaariger kleiner Junge namens Herbert Bookbinder an seinem Pult in der Volksschule Nr. 50 in der Bronx, einem Stadtteil von New York, und durchlitt die Qualen, die ein gebrochenes Herz bereitet. Auf d«r Wandtafel vor ihm standen drei Wörter, die Ursache seiner Verzweiflung: Mrs. Mortimer Gorkin. Soeben hatte die Lehrerin der Klasse 7B-1 ihren Schülern mitgeteilt, daß sie fortan nicht mehr mit >Miß Vernon< anzureden sei, hatte sich mit verlegenem Lächeln zur Tafel gewandt und dort mit Kreide ihren neuen Namen in schönen runden Buchstaben angeschrieben. Unter dem daraufhin einsetzenden Gekicher und Geprusche der Mädchen und den gutmütig johlenden Zurufen der Jungen war sie lieblich errötet, hatte aber alsbald mit erhobener Hand Ruhe geboten und die wie ein Springrollo am oberen Rand der Tafel aufgerollte Karte von Afrika herabgezogen. Ermuntert durch die kurzweilige Unterbrechung, folgte die Klasse ihrem Bericht über die Naturschätze des Kongobeckens mit lernbegierigem Eifer. Nur der kleine Herbert vermochte für diese Schätze an Gummi, Gold, Affen und Elfenbein beim besten Willen kein Interesse aufzubringen, jedenfalls nicht, wenn die nun für immer verlorene Diana Vernon davon sprach. Allein ihre Stimme zu hören, machte ihn todunglücklich. Nun hatte dieser Junge in allen Lebenslagen einen Trostspender : das Essen. Kein Schmerz war so tief, kein Gram so bitter, daß ein Happen ihn nicht gelindert hätte. Das Betrübliche war nur, daß es noch eine halbe Stunde dauern würde, bis es zur Frühstückspause läutete. Behutsam tastend fuhr seine Hand unter das Pult, wo sie auf eine braune Papiertüte traf. Er fühlte die vertrauten Formen zweier Brötchen (heute war Montag - also Tomaten- und Gurkenbelag) und eines Apfels. Dann war da noch etwas Kleines, Ovales. Mit flinken, geübten Fingern öffnete er die Tüte, ohne zu knistern, wühlte sich lautlos durch ein an beiden Enden zusammengezwirbeltes Butterbrotpapier