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PROLOGUE
«Ah malheureux! Évite lérapétra comme le choléra!
Au nom du Christ, reste a Hérakléion! Ou vas a Xania, a Réthymnon !
La vraie Crete ! Des habitants aimables, civilisés, sans moustaches ! Et qui savent meme signer de leur nom ! »
Et le pompiste se signait fébrilement en me lorgnant comme un inconscient, le chaînon manquant qui agit a l'envers, la tete en bas, les pieds en l'air, dans l'arbre généalogique de la Création !
En avait-il vu défiler des fous, des Tourloungos qui s'aventuraient en direction de la partie sud-est de l'île et qu'on ne retrouvait plus jamais ! Ou bien dans le ventre des requins !
Ah, il en tremblait de colere, comme si un mini-volcan s'était réveillé ce matin-la sous ses pieds !
Je m'étais réfugié dans cette station-essence, a la sortie d'Hérakléion, guettant l'autobus fantasque qui devait passer dans une minute qui s'étirait depuis neuf heures du matin.
Il était déja midi.
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