Himmel über Afrika [antikvár]

Ein ganzes Jahr lang bist du jeden Morgen beim ersten Licht aufgewacht, ein Floh in der Prärie aus Felsen und Sand, und merkst endlich, daß du deine eigene Bedeutung außerordentlich überschätzt hast. Verrückt warst du, die ganze Zeit hindurch — das erkennst du jetzt, wenn du zurückblickst. Gerald Hanley In gewisser Weise ist hier alles immer aus zweiter Hand. Du übernimmst einen Wagen von jemandem, der beschlossen hat, das Land zu verlassen, und verkaufst ihn dann einem deiner Freunde. Du ziehst in ein neues Haus, in dem du schon früher gewesen bist, als jemand anders darin wohnte und rauschende Feste gefeiert hat, auf denen du dich unglaublich betrunken hast, und wenn du beschließt auszuziehen, übernimmt dein Haus wieder jemand, den du kennst. Du schläfst mit einem Mann, der schon mit aOen deinen Freundinnen geschlafen hat. Nichts in deinem Leben ist jemals wirklich neu. Es ist ein großer Flohmarkt; manchmal kommen wir als Käufer und manchmal als Verkäufer. Als du zum ersten Mal hier warst, hast du dich neu und frisch gefühlt, alle rings um dich sprühten vor Leben, waren voller Aufmerksamkeit, und du konntest dir nicht vorstellen, daß du dich je hier eingewöhnen würdest. Alles kam dir so fremd vor, so schwer verständlich. So gern wolltest du dazugehören, dieses Land erobern, standhalten und deine Fahne in den Boden rammen, und du hast dich danach gesehnt, dieses Fremd-heitsgefuhl möglichst rasch loszuwerden. Am liebsten hättest du auf einen Knopf gedrückt und dir vorgestellt, dein ganzes Leben hier verbracht zu haben, alle Straßen zu kennen, alle Läden, alle Mechanismen, alle Tricks, die Namen aller Tiere und aller einheimischen Bäume. Der Gedanke, eine Fremde zu sein, war dir verhaßt, du wolltest mit deiner Umgebung verschmelzen wie ein Chamäleon,