Hysterie [antikvár]

Donnerstag morgen Jeanne Beautin hob den Blick, um den Himmel zu betrachten, der in einem unwahrscheinlichen Blau strahlte — wenige Sekunden später hatte sie das Gefühl, als ob ihr eben dieser Himmel auf den Kopf fiele. In dieser kurzen Zeitspanne tat sie zwei Handgriffe und nahm sich zwei Dinge vor. Sie holte den Figaro aus dem Briefkasten, den der Briefträger wenige Minuten vorher hineingesteckt hatte, und schob die Zeitung in die Tasche ihres Morgenrocks. Der Briefkasten war nicht vorschriftsmäßig — zu klein und nicht abschließbar. Die Post hatte sie mehrfach darauf aufmerksam gemacht, und Jeanne Beautin nahm sich vor, da sie sowieso ein paar Besorgungen in der Stadt machen mußte, endlich einen neuen mitzubringen. Sie war um elf mit Gisele Petitbond auf der place du Général-de-Gaulle verabredet. Wenn Gisele heute wieder mit einem dieser viel zu jugendlichen Maxi-Kleidern erschien, würde sie ihr endlich die Meinung sagen, nämlich wie unmöglich sie darin aussähe, und das um so mehr, als Gisele diese Maxi-Kleider bestimmt in einem dieser neuen Judengeschäfte gekauft hatte. Es war 8 Uhr 30. Jeanne Beautin machte sich daran, die Gartentür abzuschließen, die ihr Mann wie üblich offen gelassen hatte, als er gegangen war. In diesem Moment spürte sie einen Luftzug und hatte den flüchtigen Eindruck, als ob sich hinter ihr etwas bewegte, etwas Bedrohliches. Und ehe sie noch Zeit hatte, sich umzuwenden, traf ein furchtbarer Schlag auf ihr Genick — und die Welt schien in ihrem Kopf zu explodieren. Jeanne Beautin sank zusammen, ein riesiges blaues Tuch stürzte auf sie herab, der wundervolle Himmel, wie man ihn seit mehreren Monaten nicht mehr über der Stadt gesehen hatte — und sie verlor das Bewußtsein. Ein wütender Schmerz ließ sie ein paar Sekunden später wieder zu sich kommen — als ihr ein Messer in die Brust gestoßen wurde. Sie versuchte zu schreien, es gelang ihr nicht, sie sah die Klinge aus der Wunde auftauchen und etwas tiefer noch einmal eindringen, abermals auftauchen und abermals zustechen. Blut, ihr eigenes Blut, sprudelte mit einer Art Gezischel aus den Wunden. Sie riß den Mund auf, weit, aber kein Ton kam hervor. Sie dachte: Das ist doch grotesk, das kann doch nicht wahr sein! — sie hatte jetzt ihren Angreifer erkannt —, ich hab ihm doch nichts getan. Warum mich? Ich muß aufstehen, ich muß davonlaufen, ich muß