In drei Wochen kommt mein Mann [antikvár]

ein kalter, heimtückischer wind springt in schnellen Böen durch die Gasse. Er klappert mit losen Dachschindeln, zerrt an den Fensterläden und scheint alles zu verspotten, was an diesem letzten Märzsonntag schon an den Frühling denken wollte. Sie stehen nun eine ganze Weile an der Haltestelle, der große, stattliche Mann im dunklen Winterrock und die schlanke, fast zierliche Frau im braunen Pelzmantel, einen Trachtenhut mit langer Feder auf den rötlichen Locken. Erwartungsvoll spähen sie die Schienen entlang, aber keine Straßenbahn ist zu sehen, kein Auto, kaum ein Fußgänger, nichts als farblose Dächer und Mauern unter einem farblosen Himmel. Die Stadt scheint diesen grauen Sonntagmorgen geruhsam zu verschlafen. „Phantastischer Verkehr!" sagt der Mann böse, 7