Insel der Verlorenen [antikvár]

Wir liaben Krieg!«, rief Mr James Thistlethwaite. Alle außer Richard Morgan hoben die Köpfe und sahen zur Tür. Dort stand eine massige Gestalt und schwenkte eine Zeitung. Einen Augenblick lang hätte man eine Stecknadel fallen hören können, dann redeten alle aufgeregt durcheinander. Nur am Tisch von Richard Morgan blieb es ruhig. Richard hatte kaum hingehört. Was war schon ein Krieg mit den dreizehn amerikanischen Kolonien, verglichen mit dem Schicksal des Kindes, das er auf dem Schoß hielt? Vetter James, der Apotheker, hatte das kleine Kerlchen vor vier Tagen gegen die Pocken geimpft. Jetzt wartete Richard Morgan in panischer Angst darauf, dass die Impfung anschlug. »Komm rein, Jem, lies uns das vor«, rief Dick Morgan, der Wirt und Richards Vater, über den Schanktisch. Obwohl von draußen die Mittagssonne durch die dicken Butzenscheiben des Cooper's Arms schien, war der große Raum düster. Mr James Thistlethwaite marschierte also zum Schanktisch, auf dem eine Öllampe stand, und lehnte sich dagegen. Die großen Sattelpistolen in den Taschen seines schweren Mantels schlugen an das abgenutzte, fleckige Eichenholz. Mit der Brille auf der Nasenspitze begann er laut zu lesen. Seine Stimme, ein beeindruckendes Organ, hob und senkte sich in dramatischen Kadenzen, und einiges von dem, was er sagte, drang sogar durch den Nebel von Richard Morgans Sorgen - Wortfetzen wie »in offener Rebellion« und »größte Anstrengungen, diese Rebellion nieder-