Jack Carters Wut [antikvár]

? Regentropfen rinnen träge die Scheibe meines Schlafzimmerfensters hinunter. »Das ist doch wohl nicht dein Ernst!« sage ich zu Audrey. »Du und ich! Ich meine, jetzt tu mir aber mal einen Gefallen.« Sie rollt auf mich, hält ihren Mund ganz dicht vor meinen, und unsere Lippen berühren sich flüchtig, und sie sagt: »Bin gerade dabei.« »Nein«, sage ich zu ihr. »Jetzt sei mal ernst. Nur mal einen beschissenen Augenblick lang.« »Oh, viel länger als das«, meint sie. »'ne ganze Weile sogar. Sofern dir seit letzter Woche nicht irgendwas zugestoßen ist, heißt das.« Wieder versucht sie, meinen Mund zu finden, doch ich drehe meinen Kopf schnell zur Seite und packe ihre Handgelenke, wuchte sie von mir runter und drehe sie auf den Rücken, vertausche unsere Stellungen. »Weißt du«, sagt sie, »wenn man bedenkt, daß du zu dem Anzug da die gleiche Einstellung hast wie manche anderen Leute zu ihren Wettkampftauben, dann kümmerst du dich im Moment aber wirklich nicht gut um ihn. Komm, ich häng' ihn dir auf einen Bügel.« »Wenn du endlich aufhörst, dich so gottverdammt bescheuert aufzuführen, dann ja«, informiere ich sie. »Und nur rein interessehalber, wann hattest du heute morgen eigentlich deinen ersten Muntermacher?« »Das werde ich dir verraten«, sagt sie und lächelt mich dabei mit einem ganz besonderen Lächeln an. »Wenn du's wirklich hören willst.« Ich sehe sie an und verziehe dabei keine Miene. »Gut, dann fange ich jetzt also an«, sagt sie. »Also, wieviel Uhr war's denn noch gleich? Ach, ja. Ungefähr Viertel vor sechs . . .« »Was? Viertel vor sechs?« »Kann auch schon zehn vor gewesen sein. Die Vorhänge