Kriegsgefangen [antikvár]

PROLOG Fast lautlos, wie eine riesige Kreuzotter, zieht der Expresszug nach Moskau aus dem Sankt Petersburger Bahnhof. Es ist ein heißer Sommertag, die Passagiere um mich herum wischen sich den Schweiß von der Stirn. Ich werfe meine Tasche auf die Ablage, lasse mich in den Sitz fallen und schalte meinen iPod ein. »I wont go to rehab«, knurrt die Stimme von Amy Winehouse, während sich der Zug durch die grauen Vororte der Stadt schlängelt. Ich habe eine lange Reise vor mir. Von Moskau will ich mit der Transsibirischen Eisenbahn quer durch Sibirien bis nach Wladiwostok im Fernen Osten reisen - fast lo ooo Kilometer über acht Zeitzonen. Aber dieses eine Mal reise ich ohne journalistischen Auftrag, sondern auf einer privaten Mission. Es wird wohl für lange Zeit meine letzte große Reise sein. Meine Wanderjahre sind vorbei, und ich muss nach Deutschland heimkehren, um mein Erbe anzutreten, das Gut Ankelohe, unseren Familiensitz bei Bremen. So haben Mutter und ich es vereinbart, als Vater starb und ich zu seinem Nachfolger bestimmt wurde. Damals fühlte ich mich noch zu jung, ich war 24, um den Hof zu übernehmen. Erst wollte ich mein Studium abschließen und etwas von der Welt sehen, wie man so sagt. Mach das, sagte meine Mutter, noch kann ich mich um den Betrieb kümmern, aber in acht bis zehn Jahren musst du zurück sein. Das war der Deal. Seitdem habe ich Gas gegeben. Nach der Uni bin ich fast ununterbrochen on the road gewesen - oder sollte ich sagen: auf der Flucht? - als Reporter in den gottverlassensten Orten und Kriegsgebieten dieser Erde: auf dem Balkan, in Westafrika, im Kaukasus, Zentralasien, im Nahen Osten, Südamerika und Ostasien. Der Rei-