Kriegsliebe [antikvár]

Morgens um Viertel nach sieben ging Bertha Sommer die Straße entlang, die von der deutsclien Garnison hinunter in die Stadt Laun führte. Sie war auf dem Weg in die Niklaskirche. Auf keinen Fall wollte sie die Messe verpassen, ganz gleich was an dem Tag noch passieren würde. »Egal, wie nah die Russen sind«, sagte sie sich trotzig. Es war ein klarer Maimorgen: Mai 1945. Der nächthche Dauerregen hatte aufgehört, und obwohl im Osten noch Wolkenbänke am Himmel standen, spürte man doch, daß ein Wetterumschwung bevorstand. Eine Ahnung von Sommer. Der Offizier Franz Kern begleitete sie, und der Lärm seiner Stiefel verschluckte hin und wieder das Geräusch ihrer Schritte. Er ging zu ihrem persönlichen Schutz mit, als Eskorte. Die Straßen in Böhmen waren nicht mehr sicher. Als sie den Hügel hinuntergingen, lag die Stadt Laun in geduldiger Unbeweglichkeit erstarrt zu ihren Füßen, und über den Dächern in der Ferne stiegen wie Symbole unbeugsamer Feindschaft die blauen Rauchsäulen der Holzfeuer auf. Die Tschechen wußten, daß der Tag der Befreiung kurz bevorstand, aber in diese Gewißheit mischte sich schon die typische provinzlerische Angst, die dieser Kleinstadt seitdem anhängt: die Angst, von der Geschichte übergangen zu werden. Die Zeit geht weiter, Städte nicht. Sie horchten auf das laute Zwitschern der Vögel. Es gab wenig, über das sie hätten sprechen können, während sie nebeneinander hergingen. Bertha Sommer