La Fille au bout du couloir [antikvár]

Claire Brautigan chaussa ses lunettes a cordeliere de cuir, lissa d'un geste bref sa jupe plissée, et serra son sac contre elle. Le RER avait lambiné. Elle allait arriver au bureau avec trois minutes de retard. L'idée qu'on ptit la prendre en faute lui était insupportable. En émergeant de la station, elle balaya du regard la place de l'Opéra, immuable sous le pas pressé des gens bien peignés avant l'heure du boulot. Elle parcourut, en évitant de marcher sur les joints des trottoirs, les cent metres qui la séparaient du journal et se prépara a affronter le regard du gardien. Il n'avait aucun pouvoir a L'Hehdo, mais il leverait machinalement les yeux sur la pendule a son entrée. Elle s'engouffra sous le porche, et les portes vitrées bâillerent automatiquement. Elle bougonna un salut au vigile en baissant la tete et se planta devant l'ascenseur. Elle boutonna nerveusement son col de chemise tout en contemplant les unes affichées sur les murs du hall. « Le qu2irt-monde se leve a l'Est », « Pourquoi le crime fait vendre », « Jeunes-vieux : la nouvelle lutte des classes », « Mal de dos : mal du siecle? », « Les diktats de la beauté », « On vous arnaque : la preuve par neuf » : ces gros titres, elle les connaissait par cour. Elle aurait pu mettre un nom sur chacun d'eux, un nom de journaliste bien sur, un sourire satisfait, un air de suffisance, une moue faussement modeste. Elle en avait vite fait le tour, de tous ces plumitifs : des truqueurs, des