La Grace Efficace/Travaux Pratiques/Une si Douce Apocalypse [antikvár]

Quand tu entras dans la gare de Lille Europe, par ce matin de novembre, il te parut encore une fois que ta survie tenait du miracle.Un miracle plutőt épuisant au demeurant car la pluie, le vent et la nuit, qui s'engouffraient, sans retenue, dans cette architecture si évidemment totalitaire, ajoutaient encore a ta fatigue. Un peu de vapeur sortait de ta bouche et une goutte glacée avait trouvé le moyen de se glisser le long de ta colonne vertébrale. Le sifflement des trains, les annonces faites par haut-parleurs, la mmeur des conversations étaient étrangement étouffés, comme sur la bande-son usée d'un vieux film.Tu te demandas un instant si tu avais eu raison d'accepter cette invitation a un festival du roman noir, dans une petite ville du Sud-Ouest et tu décidas, a la réflexion, que oui, tu avais eu raison. La perspective de boire excessivement avec d'autres écrivains n'était pas le moyen le plus désagréable qui fut de t'oublier un peu et la premiere chose dont tu avais besoin, en ce moment, c'était bien de cela, t'oublier un peu, et faire comme si vivre ne t'était pas de plus en plus difficile.La foule qui se pressait autour de toi sentait la pluie et le temps aliéné par les rapports de production, cet autre nom du désespoir. Elle te paraissait pourtant, cette foule, disposer d'un équipement mystérieux ou d'organes supplémentaires bien cachés qui n'étaient pas les tiens, qui lui permettaient de tenir le rythme, de se déplacer avec une aisance relative et meme, parfois, mais seulement chez de rares jeunes filles, de sourire encore un peu sans que ce sourire ressemblât par trop a un rictus.C'était malgré tout, songeas-tu en contemplant, un peu étourdi, le flot des voyageurs, un de ceux-la qui, la semaine derniere, dans une station du RER, avait sorti d'un attaché-case les pieces détachées d'un fusil d'assaut, les avait montées