La piste africaine [antikvár]

Depuis la mort brutale de ma femme, j'avais l'Afrique dans la tete et un cadavre sur la conscience. Au cours de mes cauchemars, je revoyais la maison d'Angie : elle dominait l'une des hautes collines de Loita Plains, et hébergeait sur son toit les cigognes que l'automne chassait d'Europe. Je croyais avancer sur l'ancienne piste envahie par la végétation grouillante de serpents agiles, de lézards téméraires et de rats futés - mais je marchais sur place, la distance restait la meme. Paniqué, seul dans l'univers, je voulais crier, aucun son ne sortait de ma gorge. Je m'arrachais a ce reve, je sursautais - le contact de mes draps trempés de sueur me révulsait. J'ouvrais les yeux, l'Afrique ne lâchait son étreinte qu'au moment ou je me retrouvais a Los Angeles. La chambre était grande, luxueuse. La porte de la salle de bains en marbre était entrebâillée : il fallait juste y arriver, ivre d'images et saturé d'odeurs.Je me réfugiais sous la douche. L'eau chaude me martelait et me soulageait. Emmitouflé dans un peignoir moelleux, je me préparais un expresso - l'appareil italien était posé sur une commode hors de prix. Ce café a effet immédiat me permettait de traverser le marécage du matin. Je buvais par petites gorgées et songeais au zinc des bistrots parisiens. Mentalement je m'y accoudais, je m'emparais de la corbeille chargée de croissants tiedes, j'entendais le français, ma langue maternelle, donc j'étais vivant. Elle poussait dans ma cage thoracique, la France.Dans des conditions normales, j'aurais pu m'abandonner a une séance d'autosatisfaction. J'ai réussi en Amérique. Le