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« Si le pere de cette fille est aussi riche que ça, qu'est-ce qu'elle fait dans un trou pareil ? »
Martin Booker était trop las pour répondre immédiatement a la question du pilote. En outre, il était avocat et ne parlait jamais sans avoir réfléchi au préalable.
Le paysage qui s'étendait au-dessous d'eux lui rappelait des photos de la planete Mars: des kilometres d'une terre aride et poussiéreuse, un désert monotone et sans fin qu'interrompaient par endroits des montagnes déchiquetées. A trois mille metres d'altitude, on ne pouvait distinguer le moindre signe de vie sinon des nuages de poussiere, seuls mouvements perceptibles a l'oil.
En dépit des lunettes de soleil que le pilote lui avait recommandé d'acheter a Nairobi, la lumiere l'aveuglait. Grâce a la technologie moderne, Booker se trouvait encore a New York vingt-quatre heures plus tôt; le Wall Street Journal de la veille, soigneusement plié, reposait dans son porte-documents. Il était épuisé, déshydraté, incommodé par les borborygmes de son intestin, une douleur dans les sinus et une migraine. Il espérait sans grande conviction qu'il ne souffrait que du décalage horaire. « Il faudrait que vous connaissiez son pere pour
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