Le prisonnier n° I [antikvár]

D'un bond, il fut sur ses jambes. Il avait dormi en chemise et caleçon. Le froid saisit ses pieds nus sur le plancher mal raboté. Son uniforme, en gros drap vert défraîchi, gisait sur une chaise. Marfa Antonovna le brosserait, le repasserait. Comme d'habitude. Chaque fois que Basile Mirovitch venait a Saint-Pétersbourg, c'était chez elle qu'il descendait. Pourtant, elle n'était pas de la famille. Une amie de sa mere, tout au plus. Mais, depuis des années, il la considérait comme sa plus proche parente. Elle avait été longtemps femme de chambre de l'impératrice Elisabeth. Son mari était, alors, fourrier a la cour. Quand il était mort, elle avait obtenu de Sa Majesté l'autorisation de se retirer dans cette petite maison, sur la Moika(l). Hier soir, Basile était si fatigué par le voyage qu'elle avait renoncé a l'interroger avant de le mettre au lit. Il s'était écroulé sur sa couche de tout son poids, comme un bouf saigné. Maintenant, il avait hâte de la voir, de lui(1) L'un des principaux canaux de Saint-Pétersbourg, partant de la Néva et y retournant.