Leise, er könnte dich hören [antikvár]

»P.S.«, sagten sie. Und »Vanessa«. Manchmal auch »Ness«. P.S. P.S. P.S. P.S. Ness. Ness. Ness. Für ihn, der im Halbschlummer lag, klang das, als knisterten Mäuse verstohlen in Seidenpapier herum. Es war so geheimnisvoll wie die späte Stunde - nach neun -, und es begab sich in nächster Nähe, hinter der Küchentür, die sie nur angelehnt hatten, damit sie ihn hörten, wenn er rief oder wieder Alpdrücken hatte. Er drehte sich auf die andere Seite und lauschte dem unverständlichen Geflüster, das gleichmäßig dahinfloß wie Wasser aus der Leitung und das nur zuweilen von anderen Geräuschen unterbrochen wurde, einem Husten, dem Scharren eines Stuhles auf dem Linoleum, dem Klirren eines Tellers. Von Zeit zu Zeit erhob sich eine einzelne Stimme über das stetige Gemurmel, immer mit demselben Wort, Vanessa, das die Nachtstille wie ein heller Gongschlag durchdrang, und dann hieß es sofort: »Siiischsch Was war das? Hat er gerufen?« und die alten 'Dielenbretter knarrten, weil jemand auf Zehenspitzen an die Tür schlich, während zugleich ein Schatten an der Zimmerwand größer und größer wurde und sich dann unförmig duckte, um zu horchen, ob er sidi regte. Ärgerlich über ihre Geheimniskrämerei, stellte er sich schlafend, bis der Lauscher - wer es auch sein mochte - an seinen Platz in der Küche zurückkehrte und das Gezischel von neuem begann, als hätte man frische, noch feudite Eukalyptusscheite ins Feuer geworfen.