Letzte Karte für die Hölle [antikvár]

Mittwoch - Die schwarze Tasche Der Altweibersommer hatte seinem Namen Éhre gemacht. Jetzt sahen die grófién Ahornbáume hinter den Werkshallen zwar etwas müde aus, aber sie trugen immer noch Laub. Das Immergrün stand in voller Pracht, kerzengerade die Stráucher unter dem dunklen Nachthimmel. Wie Dorfschöne beim Gasthausball. Als warteten sie darauf, dafi der schimmernde Mond sie zum Tanz aufforderte. Howland wandte sich vom Fenster ab. Er kormte den Schönheiten der Natúr nichts abgewinnen. Howland hafite den November. Denn auf den November folgte der Dezember. Und Dezember, das hiefi: unbezahlte Weihnachtsrechnungen. Es gab überhaupt kaum etwas auf der Welt, das Howland zartliche Gefühle entlocken konnte. Im Grundé hatte er nur eine Liebe: Geld. Seine Liebe zum Dollár war ebenso treu wie unerfullt. Nahezu seine ganzen siebenundfünfzig Lebensjahre lang hatte er beide Hánde danach ausgestreckt, in der unerschütterlichen Hoffnung, dafi die Scheine an seinen Fingern kleben blieben. Es hatte nichts genutzt. Dabei war ihm mehr als genug Geld durch die Finger geflossen: fremdes Geld. Das war Howlands Tragik. Er verglich seine Armbanduhr mit den Stahlzeigern über der Tür, auf der in grófién computerahnlichen Buchstaben stand: Curtis Pickney - Leitender Gescháftsführer. In wenigen Minuten zehn! Howland ging zu seinem Schreibtisch zurück. Er musterte die fetten Dollarbündel. Das Lohngeld. So nah, und doch so fern: Howlands Lebensslogan.